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红灯。铃响。
四排车等在铁道口，尾灯上的保险杠，挡泥板互相挨着，摩托车释放着热量，排气管烟雾弥漫。来自巴比伦和牙买加，来自蒙托克、杰弗逊港或派多克的汽车，来自长岛或洛克街的豪华轿车，来自格雷特奈克的跑车……车里装着紫菀和湿泳衣，可以看到被太阳晒伤的脖子，正喝着苏打水、吃着热狗的嘴……车身沾满豚草和秋麒麟草的花粉。
绿灯亮了。摩托车冲了出去，汽车呼啸着加速。汽车开起来了，一辆辆汽车连绵不断，穿梭在水泥工厂那带黑色窗户的建筑物之间，穿梭在指路牌明亮黏稠的颜色之间，开往城市上空的光芒。那光芒令人难以置信地直射夜空，就像来自一个被点燃的巨大无比的帐篷，也像一个高大的黄颜色的帐篷展。
“萨拉热窝”，她努力地想要念出这个词，可它好像粘在她嗓子里。
“一想起来就觉得可怕，可怕，”乔治·鲍德温叹息着说。“华尔街一蹶不振！他们会关闭股票交易大厅的，只能这么做。”
“而且我还从来没去过欧洲，战争一定是一件非常值得一看的事情。”艾伦穿着一件蓝色天鹅绒的衣服，外面套了一件浅黄色斗篷，它被压在出租车的坐垫上，发出柔和的沙沙声。“我总是认为历史就是学校教科书里的平面图画，将军们发表宣言，画面上小小的身影伸着胳膊跑在战场上，还有临摹的签名之类的。”闷热喧闹的街道上方投射下锥形的光线，霓虹灯光照在树上、房子上、广告牌上和刷了白石灰的电线杆子上。出租车拐了个弯，停在公路旁的一家旅馆门前，屋里面有粉色的灯光，拉格泰姆音乐（1890-1915年期间在美国流行的一种音乐。——译注）的声音隐约可闻。
“今晚人真多。”鲍德温付车费的时候，司机对他说。
“我想知道为什么。”艾伦问。
“我猜卡纳西的警察可有事儿做了。”
“怎么回事？”
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