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萧宝溶常说，书画可以让人静心，我如今算是信了。至少，我在一次又一次将画坏了的宣纸揉作一团的过程中，恨意缓缓压下，心底渐渐宁静。
有侍女过来，上了茶，将各处灯烛点燃，又悄无声息退下，我甚至能向她们点点头，依旧埋头画我不可能赶上阿顼万一的海棠花。
直到……身后传来有力的皮靴踩在青砖地面的声音。
再高大的侍女，穿的都是落地极安静的布底鞋，绝不敢发出这么大的动静。
笔尖有一丝颤意，我很快稳住，柔白纤细的手指认真地按在宣纸边缘，依旧一笔一划画着我拙劣的海棠花。
脚步声顿在我身后，呼吸声清晰可闻。我听得到自己的心跳，但我的手居然没再抖，连呼吸也轻而均匀，宛然一个沉醉在自己画中的小姑娘。
“你画的是什么东西！”
身后的人等了半晌，不见我动静，终于发问。醇厚而低沉的声音，和他的脚步声同样有力，但并没有属于帝王的威凛凌厉。
我的手臂一抖，惊吓地将毛笔跌落，那盛开的海棠上立刻划过一道血痕一样的红印，如刀锋割裂的伤口。
慌忙转过身，已见到一个身材高大的玄袍男子，正带了几分研判盯着我。他年纪并不大，大约三十出头模样，并不像我想象的那么粗犷威猛，长眉浓黑如墨，深蓝色的眼珠深邃绵缈，海水般杳不可测，皮肤并不白皙，可也不黑，极健康的蜜色，竟颇是俊伟。
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