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威斯特在灌木丛中朝外张望，越过飘雪，看着斜坡下联合王国军警戒线。溪流对面，哨兵们缩着身，围住可怜兮兮的篝火松散地坐成一圈，火上架着冒汽的锅子。他们身披厚重外套，呼气成霜，武器扔在旁边雪地，几乎被遗忘。威斯特感同身受。贝斯奥德可能这周来，也可能下周到，但与寒冷的搏斗时刻都在进行。
“好了，”三树轻声说，“你最好自己下去。他们不见得会欢迎我和林子里这帮伙计。”
狗子咧嘴笑道：“说不定会放箭唷。”
“那就太可恨了，”黑旋风低吼，“好容易走这么远。”
“等他们准备好迎接一群林子里冒出来的北方人，你喊一声，呃？”
“好的。”威斯特说着从腰带里拔出重剑递给三树，“这个你帮我拿着。”
“好运。”狗子说。
“好运，”黑旋风卷起嘴唇，露出野蛮的笑容，“暴怒。”
威斯特慢步走出树林，沿平缓的斜坡走向小溪，扒来的靴子踩得雪地吱嘎响，双手举过顶以示友好。饶是如此，若那些哨兵直接放箭也不奇怪。他知道自己现在看上去是个危险得不能再危险的蛮子，破烂制服的残余用麻绳绑在身上，盖上动物毛皮和撕下的布，外罩从死去的北方人那捡来的脏污大衣。他肮脏的脸上，粗糙的胡子疯长了几周，酸痛的双眼水汪汪的，被饥饿和疲惫折磨得空洞无神。他看上去走投无路——他的确走投无路，他是杀害兰迪萨王太子的凶手，是穷凶极恶的叛徒。
一名哨兵抬眼看见他，忙不迭起身，把嘶嘶作响的锅碰进火堆，从雪地上捡起长矛。“站住！”他用不标准的北方话叫喊。其他人也都跳起来抓武器，有人笨拙地用戴手套的手摆弄弩箭。
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