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在以往类似的场合下,布鲁斯从未如此清楚地确定这样一个再明了不过的事实，意识就像一把从火中滚过的热刀，将黏糊糊的、如黄油一般的梦乡从中间切作两半,刀面映出他的眼眸,直至他喉咙中发出徒劳的哼笑,轻蔑、傲慢,再上一点可怜的自我放逐,就好像这样做就能安慰到谁似的。随后，他突然发现,这些情绪都不是他的,只因为他也如此过，就理所当然地混淆了其中的界限。
布鲁斯正置身于布莱雷利的梦境中。
私人化的记忆、过往、悲喜在梦境面前都不过是一件件无可遁藏的材料，不受控制地为世界独一无二的观众上演滑稽的戏剧，过去、现在以及未来,反反复复，但很少有人能从这神秘的国度中带走什么,一点片段,一点香气，一点旋律,竖日就会在晨光中消逝。
他知道自己在做梦，也知道自己不应该在此处,他翻开修道院的抄本，一页页阅读上面潦草的拉丁文，转过身,他似乎落进了一片叙述战争的残页里，因为作者没有写下后文，所以冲锋陷阵的骑士举着刀,在夕阳中被固定在了马上。
啊，旅人。骑士在沉闷的盔甲中发出声音，请将我的思念带回我的故乡。
这里是哪里？布鲁斯问，他没有直接答应，不知道为什么，他产生了一种笃定，如果是布莱雷利，他也许会答应。
你认为这里是哪里呢？是波斯？我们正在同异教徒厮杀，又或者是英格兰，我们跟随伟大的诺曼底公爵，发起最后的冲击……你好像不中意这个，南北战争如何？我刚从雨林中逃出来……哦不不，你想要更宏大的、更现代的……那么，这里是斯大林格勒，总行了吧！
他不紧不慢地细数着，于是他的服装也在虚幻的夕阳下不断变化，破烂的盔甲、漂亮的授勋装，又或者是平民的长袍、夹克，再到一件件现代军装。但没有一件得到布鲁斯的另眼相看。
你是谁？他问，好像给眼花缭乱的变化按下了暂停键一样，对方重新穿回了盔甲，漆黑的，光落到他的铠甲上，披风猎猎。
骑士一只手举着剑，保持着冲锋的姿态，一只手打开了他的面甲，露出一张无比熟悉的脸……一张……他自己的脸……
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