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我是周二午餐时间打的电话。那天，法国和德国的空管人员联合发起罢工，酒吧几乎没什么生意。我等理查德消失在超市，才走到机场大厅，在离安检口最近的女卫生间门口，从手机里翻找着那个一直无法删除的号码。
铃声响了三四声，有那么一瞬间我特别想挂掉。但一个男人的声音在电话那头响起，元音发得简洁明快，是熟悉的语调。
“你好？”
“特雷纳先生？我是……我是露露。”
“露露？”
“露易莎·克拉克。”
一阵沉默无语。我甚至能够听到自己的名字如同一声沉重的回忆砸在他的心上。我的胸中涌起一股怪异的愧疚感。最后一次见到特雷纳先生是在威尔的墓前，他老态尽显，显然被悲痛压得喘不过气来，不时努力地伸展双肩。
“露易莎。嗯……天哪。这……你还好吗？”
我侧了侧身子，好让维奥莱特推车过去。她善解人意地朝我一笑，用空出来的那只手整了整紫色的头巾。我看见她指甲盖上画了个小小的米字旗。
“我很好，谢谢您。您呢？”
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