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“我冒了严寒, 回到相隔二千余里, 别了二十余年的故乡去……”
这是名家的,虞泽用一种清澈平静的声音缓缓念出。
宋彦静静地打了个激灵, 他的颅骨里像有小火花闪过, 然后他立刻被这纯粹的声音攫住了魂魄。他想说话,但是又不能说,他只想沉浸在这声音中。
终于等到一个段落的休止,虞泽用遥控器暂停。宋彦才能说话。
“你一直在录这些?为什么?”他急忙问。
虞泽说:“我录喜欢的, 诗, 现代诗,古诗,什么都行,只要是我觉得有意思的。这原本是我的爱好。后来有段时间我睡不好, 还有就是我生病的时候,不能拍戏的时候,我想总不能闲在家里什么也不干,我录这些,用来锻炼台词,也可以打发时间。不知不觉录了这么多……”
宋彦喃喃说:“我都不知道……”
虞泽笑了笑:“我打算等四五十岁的时候出个精选集,也有可能一直留着,当做遗产。”
宋彦想象着虞泽一个人,曾经在深夜时候一个人坐在这间房间中央,一遍又一遍地录音,慢慢读着那些文字,直到录满意为止。
他想象着这个情景,心像被融化了。然后他起了反应。
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