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“就这些?”黑问。
当我回答“对，就这些”时，他以一种大师逮到学徒说谎的优越姿态走向门口，然后带回一卷没有被雨淋湿的纸。他把它放在我们三位艺术家面前，就像母猫衔来一只受伤的小鸟给她的小猫一样。
纸张还夹在他的腋下，我就已经认出来了：它们是咖啡馆遇袭时，我从里面救出来的插画。我没有去质问这几个家伙，他们是如何进到我的屋子里，又怎么把它们翻出来的。总而言之，蝴蝶、鹳鸟和我都爽快地承认了为说书人——愿他安息——所画的每一张图画。最后，只剩下马，一匹壮丽辉煌的马，还留在一旁没有人认领，它的头部低垂。相信我，我甚至不知道有这幅马的画像。
“画马的人不是你吗?”黑说，语气像一个手持藤条的老师。
“不是我。”我说。
“那么我姨父书里的那一幅呢?”
“那幅也不是我画的。”
“然而，根据马的风格来判断，画它的人必定是你。”他说,“而归纳出这个结论的人就是奥斯曼大师。”
“可是我根本没有任何风格呀。”我说,“我这么说不是出于骄傲，故意反抗最近的潮流。我这么说也不是为了脱罪。对我而言，拥有风格比身为一个杀人凶手更大逆不道。”
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