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于笙绷着唇角：“你这就写完了？”
“……这就写。”
视线转回桌上那张白纸, 靳林琨倏地回身，抄起笔就要开头, 笔尖顿了顿, 又弯下腰在抽屉里翻找起来。
于笙忍不住问他：“找什么？”
“铅笔。”靳林琨把抽屉翻了个遍，匆匆起身，在书架上一层一层地找，“你等一会儿，我画个横线, 得打草稿，你稍微——稍微等我一下……”
他好像从来没这么紧张过，不自觉地念叨个没完，团团转着找了两圈，细汗都在额头泛了一层。
于笙看了他一阵，垂了眼睫，嘴角无可奈何地抿了抿。
靳林琨埋头找了半天，好不容易从犄角旮旯里翻出支断了头的木头铅笔，抄起把小刀要削，才抬手就被另一只手接了过去。
于笙没说话，随手扯了个凳子，在他身边坐下削铅笔。
修长手指稳定有力，木花在刀锋上绽开，混着一点点细细的石墨粉末，扑簇落下来。
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