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——“晦儿，不要睡。”
迷蒙的嗓音像风，掠过苏如晦的耳畔，苏如晦睁开了眼。眼前天光大亮，黛色远山如一笔潦草的墨迹，横亘在远天。溪水澄碧，哗啦啦迢迢远去。苏如晦发现自己坐在高高的山坡上，一曲悠扬的笛声绕着他飞扬，汇入悠悠天风。他懵懵然低下头，发现溪水里的自己脸庞稚嫩，十二三岁的模样。他的身边立了一个人，一袭天水碧的衣裳，手执素笛，倜傥风流。苏如晦转过头，看见那张熟悉又陌生的侧脸。
做梦吧。苏如晦默默地想。他好像回到了十二岁那天——苏观雨同他辞别远行，永不归来的那一天。
无可否认，苏观雨是个漂亮的男人。仰视的角度，旁人丑相毕现，他却轮廓俊美。他眉睫低垂，目光和印象里一样温和带笑。他从来不愤怒，说话如涓流，缓慢又温柔。瞧着他平静安详的样子，有点儿像和蔼的老人家，他的面容却又是青年人的明朗俊秀。苏如晦这一副好脾气，大约是遗传了他。
“我在做梦么？”苏如晦翻看自己的手掌，“我记得我被割喉了，我死了。”
“你的确死了。”苏观雨放下长笛。
“我怎么会梦见你？”苏如晦叹气，“我比较想梦见我老婆。”
“晦儿，”苏观雨也叹息，“你怎么能这样同你死去多年的老父亲说话呢？我以为你会哭着投入我的怀抱，诉说你的思念。”
苏观雨低头，同他四目相对。
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